Suedive

l'ultimo post

2007-01-26T18:45:00.000Z

prima o poi sarebbe dovuto succedere: questo spazio chiude!

dopo mesi di tentativi, insuccessi, ricerche, disegni fatti sul fido moleskine e li rimasti, consigli chiesti a esperti piu' o meno tali, finalmente suedive cambia casa e volto.
d'ora in poi suedive.blogspot.com diventa www.suedive.com.

vi aspetto tutti li!

Henry

le note di suedive

2007-01-19T11:44:00.000Z

la musica e' fondamentale per me.

molte delle cose che scrivo nascono inspirate da un brano musicale (oblivione, milonga in re, lacrime antiche); tutte nascono mentre ascolto musica.
da sempre ero in cerca di un modo di dare a chi passa di qui un mood musicale, che fosse il mio, per accompagnare la lettura, ma anche per accompagnare altri momenti vissuti on-line.

oggi nasce, grazie a finetune, Suedive's music, la musica di Suedive.
il widget a destra e' una compilation di brani a me cari per diversi motivi: mi ricordano amori, lacrime, sorrisi, film e voli in aereo. sono insomma un pezzo di me, un completamento delle mie parole.
questa prima compilation contiene moltissime note care: piazzolla suonato da kremer, glass "cantato" dagli archi del kronos quartett, le voci di vetro degli hilliard ensamble che "recitano" josquin, battiato (ovviamente), goldfrapp e i nouvell vague, memorie di notti londinesi.

cambiero' la compilation di quando in quando, cosi' che troverete cose diverse. sara' la colonna sonora di questo salotto virtuale.

spero vi piacera'.

l'immagine e' un particolare de "allegoria della musica" di G. Klimt

eterna presenza

2007-01-15T21:55:00.000Z

non importa che non ti abbia,
non importa che non ti veda.
prima ti abbracciavo,
prima ti guardavo,
ti cercavo tutta,
ti desideravo intera.
oggi non chiedo più
né alle mani, né agli occhi,
le ultime prove.
di starmi accanto
ti chiedevo prima,
sì, vicino a me, sì,
sì, però lì fuori.
e mi accontentavo
di sentire che le tue mani
mi davano le tue mani,
che ai miei occhi
assicuravano presenza.
quello che ti chiedo adesso
è di più, molto di più,
che bacio o sguardo:
è che tu stia più vicina
a me, dentro.
come il vento è invisibile, pur dando
la sua vita alla candela.
come la luce è
quieta, fissa, immobile,
fungendo da centro
che non vacilla mai
al tremulo corpo
di fiamma che trema.
come è la stella,
presente e sicura,
senza voce e senza tatto,
nel cuore aperto,
sereno, del lago.
quello che ti chiedo
è solo che tu sia
anima della mia anima,
sangue del mio sangue
dentro le vene.
che tu stia in me
come il cuore
mio che mai
vedrò, toccherò
e i cui battiti
non si stancano mai
di darmi la mia vita
fino a quando morirò.
come lo scheletro,
il segreto profondo
del mio essere, che solo
mi vedrà la terra,
però che in vita
è quello che si incarica
di sostenere il mio peso,
di carne e di sogno,
di gioia e di dolore
misteriosamente
senza che ci siano occhi
che mai lo vedano.
quello che ti chiedo
è che la corporea
passeggera assenza,
non sia per noi dimenticanza,
né fuga, né mancanza:
ma che sia per me
possessione totale
dell'anima lontana,
eterna presenza.

Pedro Salinas (1891 - 1951)

quando hai taciuto

2007-01-09T12:45:00.000Z

quando hai taciuto
furono i tuoi occhi
a gridare verita'.
i tuoi occhi affogati e vivi,
fieri e disperati;
specchi del mio sguardo
infrangibile
e imperterrito
che intanto naufragava
nel mare dolce
delle tue labbra socchiuse.

e ti vengo a cercare

2007-01-05T12:05:00.000Z

e ti vengo a cercare
anche solo per vederti o parlare
perché ho bisogno della tua presenza
per capire meglio la mia essenza.

F. Battiato - E ti vengo a cercare

pensiero

2006-12-24T18:44:00.000Z

eppure pallida
la mia speranza
brilla
e' il tuo ricordo
fiamma
in questa
notte
d'attesa

buon natale
merry xmas
joyeux noel

parentesi

2006-12-18T19:04:00.000Z

nudo il ricordo effimero
del pallido candore
dei tuoi piedi
mi travolge.

come parentesi chiuse
su una fuga
priva di ali

.

fistful of love

2006-12-07T09:29:00.000Z

I was lying in my bed last night staring
at a ceiling full of stars
when it suddenly hit me
I just have to let you know how I feel...

inquietudine

2006-11-29T08:55:00.000Z

ritorna sete nera
d'inquietudine;
arsura di volonta'
che si perde (ancor mia)
davanti ad occhi
color di tralci
accesi dai riflessi
del tuo malato sangue.
e si dispera.

il pianto di Turks

2006-11-22T19:02:00.000Z

ti accolgano sontuose notiluche,
e il carezzio salato delle onde
sulla lunare pelle lasci scia
che ti ripari dalla noncuranza.
scaldato da tappeti d'actinarie
dimentica i dolori del tuo io
ed alle verdi notti in fondo al mare
di Turks il dolce pianto ti conduca.

il colore del grano

2006-11-17T18:39:00.000Z

Così il piccolo principe addomesticò la volpe.

E quando l'ora della partenza fu vicina:
"Ah!" disse la volpe,
"…Piangerò".
"La colpa è tua", disse il piccolo principe, "Io, non ti volevo far del male, ma tu hai voluto che ti addomesticassi…"
"E' vero", disse la volpe.
"Ma piangerai!" disse il piccolo principe.
"E' certo", disse la volpe.
"Ma allora che ci guadagni?"
"Ci guadagno", disse la volpe, " il colore del grano".

...a tutti i miei campi di grano i cui colori sono cosi' belli in questi giorni...

la foto e' di Bagna, il testo e' di Antoine de Saint-Exupéry

vieni

2006-11-08T08:27:00.000Z

vieni come sei:
sorriso e sangue,
bacino di pimento
e braccia aperte.
cosi' come sarai
con niente addosso
vieni nei miei pensieri
e poi nel tempo
che ancora ci separa
impertinente.

notturno

2006-10-25T09:48:00.000+01:00

come l'amore infetto
che indomito mi lega
voglia di blu di prussia
m'assalisce
di cui fare mantello
all'ombra triste
che sola si confonde
nella sera.

e infine notte.

la foto e' Assolo Notturno di Eshwarx

não tenho ambições nem desejos

2006-10-13T12:11:00.000+01:00

não tenho ambições nem desejos,
ser poeta não é a minha ambição,
é apenas a minha maneira de estar só

non ho ambizioni o desideri
essere poeta non e' una mia ambizione
e' solo il mio modo di esser solo

Alberto Caeiro - da "O guardador de rebanhos" - (trad. mia)

le ali di mercurio

2006-10-09T21:00:00.000+01:00

non basteranno le ali di mercurio
a trasportare in alto questo cuore
che gia' fiaccato e aperto dall'attesa
s'innamoro', silente, del silenzio.
di te che leggi senza proferire,
o lasci segni in codici miniati,
dubbio d'incerta sorte oggi m'assale;
e tra sospiri e gioie altalenando,
che all'anima procurano i tuoi segni,
aspetto manifesto d'emozioni
che al mio vascello innalzi le maree.

the sensual world

2006-10-04T22:49:00.000+01:00

then I'd taken the kiss of seedcake back from his mouth
going deep south, go down, mmh, yes,
took six big wheels and rolled our bodies
off of howth head and into the flesh, mmh, yes,
he said I was a flower of the mountain, yes,
but now Ive powers oer a womans body, yes.
stepping out of the page into the sensual world.
stepping out...
to where the water and the earth caress
and the down of a peach says mmh, yes,
do I look for those millionaires
like a machiavellian girl would
when I could wear a sunset? mmh, yes,
and how wed wished to live in the sensual world
you dont need words--just one kiss, then another.
stepping out of the page into the sensual world
stepping out, off the page, into the sensual world.
and then our arrows of desire rewrite the speech, mmh, yes,
and then he whispered would i, mmh, yes,
be safe, mmh, yes, from mountain flowers?
and at first with the charm around him, mmh, yes,
he loosened it so if it slipped between my breasts
hed rescue it, mmh, yes,
and his spark took life in my hand and, mmh, yes,
I said, mmh, yes,
but not yet, mmh, yes,
mmh, yes.

from The Sensual World - Kate Bush

i corvi

2006-09-20T20:02:00.000+01:00

persi di me
la vista e la ragione,
e cieco sorvolai
l'empio paesaggio.
di piombo fuso
i corvi grigi e neri
tendevano le ali
al magro petto
mentre al piacere urlato
i rostri tesi
rubavano la luce dello sguardo.
cosi' nel non vedere
al senso illuso
chiusi capacita'
d'agil riscatto
e ancora aspetto,
volo di colombe
che portino cantando
le mie chiavi.

la foto e' di Judsonian

intorno

2006-09-13T10:10:00.000+01:00

...intorno.
come l'aria che respiro,
riverbero cocente
d'un sospiro
che brulica sinuoso
come il giorno...
ignoro.
o almeno mi convinco,
che queste vibrazioni
siano sogno
ma l'anima lo sa
che non c'e' scampo
e in quest'accettazione
trae lo spunto
per un'alterita'
che non ha scelto.
vorrei dirti di piu'
ma non ho voce
adatta a pronunciare
cio' che sento
aspetto quindi muto
il dolce assenso
d'un tiepido sorriso
che mi soffi...

tra sesso e castità

2006-09-08T10:33:00.000+01:00

andando a caso consideravo
girando per strade vuote
che l’equilibrio si vede da sè
si avverte immediatamente
ribussa ai miei pensieri un desiderio di ieri
ed è l’eterna lotta tra sesso e castità.

chissà com’è la tua vita oggi
e chissà perché avrò abdicato

scorrono gli anni nascosti dal fatto
che c’è sempre molto da fare
e il tempo presente
si lascia fuggire con scuse condizionali.
ribussa ai miei pensieri un desiderio di ieri
ed è l’eterno scontro tra sesso e castità.

chissà com’è la tua vita oggi
e chissà perché avrò abdicato

tra i sussurri l’indolente ebbrezza
di ascendere e cadere qui
tra la vita e il sonno, la luce e il buio
dove forze oscure da sempre si scatenano

felici i giorni in cui il fato ti riempie
di lacrime ed arcobaleni
della lussuria che tenta i papaveri con turbinii e voglie
……chissà perché avrò abdicato con te riproverei….
per capriccio gioco per necessità
mi divido così tra astinenza e pentimenti
tra sesso e castità.

F. Battiato, M. Sgalambro da "Dieci Stratagemmi"

divertissement

2006-09-04T14:21:00.000+01:00

m'affascina
la tua bellezza isterica
che da' pensieri strabici
e polluzioni mistiche.
m'affascina
la camminata serica
i dondolii tellurici
delle tue anche stoiche.
mi guardi con sussiego mal celato
la mano abbandonata sul costato
la bocca gia' dischiusa al suo parlato
mi guardi e mi sussurri un si sbuffato.

per lo "sbuffato" finale un grazie a hertz.

parole d'argento

2006-08-30T00:58:00.000+01:00

parole d'argento mi scrivesti
di tele di ragno, parole;
sottili come brezza marina,
come il rosa delle cipree,
lucenti.
mi diedero pane per l'inverno,
parole come spighe di grano
che pungevano le mani,
pallide.
parole come fuoco
che scaldarono le mie porte
fino a farle bruciare
lasciando solo rimpianti
come cenere di parole:
d'argento.

shall I compare thee to a summer's day?

2006-08-25T09:00:00.000+01:00

shall I compare thee to a summer's day?
thou art more lovely and more temperate.
rough winds do shake the darling buds of May,
and summer's lease hath all too short a date.
sometime too hot the eye of heaven shines,
and often is his gold complexion dimm'd;
and every fair from fair sometime declines,
by chance or nature's changing course untrimm'd;
but thy eternal summer shall not fade
nor lose possession of that fair thou ow'st;
nor shall Death brag thou wander'st in his shade,
when in eternal lines to time thou grow'st:
so long as men can breathe or eyes can see,
so long lives this, and this gives life to thee.

W. Shakespeare (1564-1616)

essenziale, mi sei

2006-08-18T10:13:00.000+01:00

essenziale, mi sei,
come l'assenza,
che di te diventa essenza
ed e' essenziale.
come il silenzio tuo
che e' la tua voce
che mista ai miei pensieri
e' ormai essenziale.

grazie a PiB, questa piccola cosa da ieri e' qui

gli occhi del marocco

2006-08-14T18:14:00.000+01:00

il treno che da marrakech mi portera' a casablanca e da li, in volo verso l'europa e' appena partito. la luce accecante delle undici incendia di arancio le mura ocra della capitale del sud. non e' ancora quel trionfo di rosso e carminio che caratterizza i tramonti; questa luce e' piu' violenta, meno calda e piacevole. seduto in prima classe, mentre lentamente la citta' scivola via dal finestrino chiuso, scorro le foto fatte in queste ultime due settimane passate in viaggio tra larache e tangeri, fez e marrakech. lo sguardo si posa sulla foto di un vecchio venditore d'acqua fresca e mi rendo conto che in quel viso, in quelle rughe, in quell'occhio chiuso si nascondono le mie impressioni sul marocco.
due settimane non sono sufficienti a capire un paese, nessun paese e forse meno che mai un paese come il marocco, cosi' ricco di storia e di contraddizioni. e cio' e' sopratutto vero se colui che guarda ha gli occhi e il cuore ancora colmi delle emozioni, tutte europee, di una citta' come lisbona.

la terra dei fenici, dei pastori berberi, delle memorie, ancora vive in alcuni luoghi, delle campagne romane, la terra degli arabi e dei dei suk, degli odori di menta e di harissa ha, del vecchio, le rughe profonde ed i colori sgargianti, la memoria ricchissima ed il presente povero ma mai disperato.

navigando nel mare di gente e mercanzie dei suk di fez e marrakech mi colpisce l'accostamento tra le vestigia di un passato sontuoso, testimoniato dai particolari ancora visibili di palazzi un tempo ricchissimi, e un presente fatto di mercanzie tutte uguali: tappeti, vasellame, kaftani di ogni foggia e colore, che esperti venditori contrattano senza sosta in una danza rituale in cui chi compra non e' mai disposto a pagare la cifra richiesta e chi vende parte con un prezzo che sa gia' essere troppo elevato.

e' in questo mare odoroso di caldo e di spezie, popolato da mercanti e da schiavi pronti a scambiarsi i ruoli, da ladri e da santoni, che rivedo gli occhi del vecchio. uno aperto e vigile su un futuro che si spera migliore, l'altro chiuso, per finzione o accidente: gli occhi del marocco.

il viaggio

2006-07-28T16:09:00.000+01:00

il viaggio non finisce mai.

solo i viaggiatori finiscono. e anche loro possono prolungarsi in memoria, in ricordo, in narrazione.

quando il viaggiatore si è seduto sulla sabbia della spiaggia e ha detto: "non c'è altro da vedere", sapeva che non era vero. bisogna vedere quel che non si è visto, vedere di nuovo quel che si è già visto, vedere in primavera quel che si è visto in estate, vedere di giorno quel che si è visto di notte, con il sole dove la prima volta pioveva, vedere le messi verdi, il frutto maturo, la pietra che ha cambiato posto, l'ombra che non c'era. bisogna ritornare sui passi già dati, per ripeterli, e per tracciarvi a fianco nuovi cammini.

bisogna ricominciare il viaggio. sempre.

il viaggiatore ritorna subito.

Viaggio in Portogallo - J. Saramago

e cosi', appena tornato dal Portogallo di Pessoa e Saramago, parto di nuovo, stavolta per il Marocco. so che sentiro', impellente, la voglia di scrivere, di tenere aggiornato questo spazio, di raccontare emozioni e colori. sulle effettive possibilita' di poterlo fare ho, pero', qualche dubbio. portero' con me il moleskine e la macchina fotografica.

al ritorno ci saranno parole e immagini.

il viaggiatore ritornera' subito.

onirico meriggio

2006-07-23T14:08:00.000+01:00

sguardi rapaci
mi rubano lo spirito e i pensieri
e infine arreso al languido miraggio
depongo le armi effimere all'assedio.
sul fragile confine del meriggio,
la luce mista a miasmi d'oleandro,
confonde coi frinii delle cicale
i flebili richiami dei miei sensi;
e in tale luce, madido ed acceso,
sogno color del fuoco mi possiede.

le risa dei gabbiani

2006-07-17T16:07:00.000+01:00

se il bianco e l'azzurro dominano lisbona, sono i grigi scuri dei graniti e dei travertini delle piazze barocche e neoclassiche, assieme ai marroni scuri dei legni delle barche e dei barili, a farla da padroni a porto.

se non fosse per i ponti che con le loro gambe d'aracnide metallico uniscono le due rive del douro, ti sembrerebbe di essere in una citta' marinara del settecento, con le ampie piazze neoclassiche e le chiese barocche a dividersi lo spazio con le stamberghe dei pescatori a ridosso dell'acqua di ribeira, popolata, quest'ultima, dai pirati della ciurma di Jack Sparrow.

anzi, complice un bicchierino di porto di troppo, i ponti di cui sopra si trasformano nei ponti della nave pirata, nell'arrembaggio intentato per salvare la bella Isabella dalle grinfie di Don Juan, signore del palazzo che domina la collina. e salvando lei ovviamente fare razzia di tutti i dubloni di cui i forzieri sono stracolmi.

e' in questa immaginifica contrapposizione tra gli spazi ariosi delle piazze e i labirinti sporchi e maleodoranti di riberia che si gioca tutto il fascino della citta'.
e quando a sera un velo di pallido rosa si posa sul fiume puoi goderti l'arrembaggio sorseggiando birra e sgranocchiando lupini o meglio ancora bevendo l'ennesimo bicchierino di porto, tanto oramai i gabbiani, col loro verso stridulo che ti accompagna ad ogni momento del giorno e della notte, stanno gia' ridendo delle tue fantasie e della tua scarsa capacita' di reggere il vino locale.

la luce dell'azzurro

2006-07-13T10:09:00.000+01:00

ho lasciato passare alcuni giorni prima di scrivere qualcosa su Lisbona. ho aspettato che il vento fresco che dall'oceano risale la sera verso il Tago liberasse la mente da tutti quei bianchi e quegli azzurri che ti prendono e non ti danno scampo.
solo la sera appunto, il vento fresco misto agli odori delle grigliate che spuntano ad ogni angolo del Bairro Alto, riesce a calmare lo spirito accarezzando i sensi e allora capisci che tutta quella luce, tutti quei bianchi e quegli azzurri servono a prepararti, ad accogliere meglio l'arrivo del vento, di quel grande seduttore, di cui riuscirai ad apprezzare meglio le carezze.

Lisbona e' la citta della lentezza. il tempo li', sembra essersi fermato anzi no, dilatato, tanto che i minuti sono giorni, i giorni secoli, i secoli un battito di ciglia.
le strade irte e in salita costringono a passi brevi e misurati, a respiri lunghi, e allora alzi gli occhi e scorgi un balcone con i panni stesi, una parete di maioliche bianche e azzurre (ancora), una torre merlata che osserva, vigile, tutta la piana.
e poi i caffe', le poesie di pessoa, il vino verde. gli sguardi di questa gente di mare che e' pronta ad abbracciarti come un amico venuto da lontano.

e la notte in cui le note lontane di una cantante di fado ti riempiono di quella malinconia che tanto vorresti allontanare ma che in fondo al cuore sai che e' la parte piu' vera di te.

metamorfosi

2006-07-07T11:01:00.000+01:00

parlo di me
e raccontando me, di te racconto
ripeto schemi noti e gia' narrati
perche' solo cosi' posso sfiorarti.
rivedo te
e come te, a me stesso rinuncio
in un mortale giuoco degli specchi
in cui chi guarda
perde quel che vede.

quando il bambino era bambino

2006-07-03T00:10:00.000+01:00

quando il bambino era bambino, se ne andava a braccia appese.
voleva che il ruscello fosse un fiume, il fiume un torrente, e questa pozza il mare.
quando il bambino era bambino, non sapeva d'essere un bambino.
per lui tutto aveva un'anima, e tutte le anime erano tutt'uno.
quando il bambino era bambino, su niente aveva un'opinione.
non aveva abitudini. sedeva spesso a gambe incrociate, e di colpo sgusciava via.
aveva un vortice tra i capelli, e non faceva facce da fotografo.

quando il bambino era bambino, era l'epoca di queste domande:
perché io sono io, e perché non sei tu? perché sono qui, e perché non sono lí?
quando é cominciato il tempo, e dove finisce lo spazio?
la vita sotto il sole, é forse solo un sogno?
non é solo l'apparenza di un mondo davanti a un mondo, quello che vedo, sento e odoro?
c'é veramente il male? e gente veramente cattiva?
come puó essere che io, che sono io, non c'ero prima di diventare?
e che un giorno io, che sono io, non saró piú quello che sono?

quando il bambino era bambino, per nutrirsi gli bastavano pane e mela, ed é ancora cosí.
quando il bambino era bambino, le bacche gli cadevano in mano, come solo le bacche sanno cadere. ed é ancora cosí.
le noci fresche gli raspavano la lingua, ed é ancora cosí.
a ogni monte, sentiva nostalgia di una montagna ancora piú alta, e in ogni cittá, sentiva nostalgia di una cittá ancora piú grande.
e questo, é ancora cosí.
sulla cima di un albero, prendeva le ciliegie tutto euforico, com'é ancora oggi.
aveva timore davanti ad ogni estraneo, e continua ad averne.
aspettava la prima neve, e continua ad aspettarla.

quando il bambino era bambino, lanciava contro l'albero un bastone, come fosse una lancia.

e ancora continua a vibrare.

Lied Vom Kindsein — Peter Handke

timewatching

2006-06-23T22:11:00.000+01:00

when I fall asleep it could be forever
so I'll never fall asleep again
when I fall apart, put me back together
and my life will be complete
maybe it's tonight, maybe tomorrow night, next week
next month, next year - we've only time to fear

when I fall behind in the quest for pleasure
I shall treasure this short time with you
we shall not be chained, we shall not be tethered
and we'll never be unkind
maybe it's tonight, maybe tomorrow night, next week
next month, next year - we've only time to fear

when I'll fall in love it will be be forever
so I'll never fall in love
but the moment I can feel that you feel that way too
is when I might fall in love with you

Divine Comedy - A short album about love

distante

2006-06-19T18:44:00.000+01:00

forse ancora non e' tempo di mani
calde ed aperte a prosciugar dolori.
solo silenzi adesso, e lontananze,
forse ti sanno dar quelle carezze
che a lungo gia' inseguisti in vuote stanze.
oggi cosi saro': distante!
ad osservar curioso evoluzioni;
che' 'l sole non necessita contatto
per riscaldare l'erba e i tuoi capelli.

malinconia

2006-06-10T22:23:00.000+01:00

di strade calde e scure ventre piatto
m'accoglie e mi consuma di frastuoni;
scivolo lento, cado e mi rialzo,
percosso da frustate di silenzi.
occhi colore bacca di ginepro
si sciolgono in liquori dolci-amari;
diventano per me fiele ed ambrosia,
amaro nutrimento d'espiazione.
e tutto in me rimanda ad altri luoghi
che tu potresti rendere reali
e invece stan sul fondo del mio mare
come relitti di passati fasti.

dodici mesi

2006-06-07T08:12:00.000+01:00

Publio Elio Traiano Adriano

"Quando mi volgo indietro a quegli anni, mi sembra di ritrovare l'Eta' dell'Oro. Tutto era facile: le fatiche d'altri tempi erano compensate da una facilita' quasi sovrumana. Viaggiare era un gioco, un piacere controllato, noto, e abilmente praticato. Il lavoro incessante non era che un altro modo di godere. La mia vita, in cui tutto e' arrivato tardi - il potere, la felicita' -, assumeva lo splendore del meriggio, la radiosita' solare delle ore di siesta, quando tutto e' soffuso di un'atmosfera dorata, gli oggetti della nostra camera e il corpo disteso al nostro fianco."

Memorie di Adriano - Marguerite Yourcenar

dodici mesi fa nasceva Suedive.
allora scelsi come primo post una poesia scritta dall'imperatore Adriano e riportata dalla Yourcenar sul frontespizio di Memorie di Adriano.
mi stupiva allora, e continua a stupirmi ora, il fatto che uno degli imperatori piu' potenti di Roma, colui che piu' di altri contribui' alla crescita dell'impero spingendolo fino alla scozia, un uomo carico di responsabilita', temuto e rispettato da un'intero popolo, avesse usato parole tanto dolci e commoventi per rivolgersi alla propria anima. forse in un uomo cosi' cercavo ispirazione.

in questi dodici mesi son successe tantissime cose. tra le piu' belle ci sei tu, lettore che ritorni o che passi qui per caso. se sei tornato spero tornerai ancora, se sei capitato per caso spero che lascerai un segno e tornerai presto.

a tutti, grazie.

good bye

2006-06-01T11:59:00.000+01:00

mi manchera' la sua luce, il rosso dei suoi bus, il nero dei suoi cab, i mille colori dei suoi abitanti.

mi manchera' la sua musica, l'odore di spezie di chinatown, quello di birra e caffe' di soho, il sushi del mio ristorantino dietro old compton street, la felicita' seduta a un tavolo da Yauatcha.

mi mancheranno i teatri del West End, il verde dei parchi e di quei piccoli giardini segreti, nascosti dietro i palazzi vittoriani dove da un momento all'altro ti puo' capitare di scorgere l'ombra di peter pan.

mi manchera' quella sensazione di essere "insieme" anche quando sei "solo".

e poi gli amici, le lunghe ore a lavoro, le notti passate ad ascoltare musica bevendo vino, le lacrime, i sorrisi.

mi manchera' londra.

di fragole sospiri tra le labbra

2006-05-31T14:21:00.000+01:00

di fragole sospiri tra le labbra,
frammenti di parole nei tuoi occhi,
richieste di attenzioni nell'istante
che l'anima dilata oltre i minuti.

la bocca tua dischiusa sui miei baci
tradisce un sentimento che gia' sfuma;
sussurri vicinanze e dai risposte,
che attese troppo a lungo, dan sollievo.

ne fughe ne rincorse mi domandi,
mentre ci trasformiamo in vento caldo
che abbraccia, culla, passa e un po' scompiglia
spogliandomi del peso dei silenzi.

mi cerco nei tuoi sensi e guardo oltre
verso quel fine ultimo ch'e' fiume,
dove coi piedi nudi m'incammino
con te fantasma tattile al mio fianco.

attesa

2006-05-24T12:06:00.000+01:00

nebbia di latte e polvere di ore
nascondono le insidie dell'attesa;
millesimali d'un sentir celato,
da spettri di parole raccontato,
s'insinuano sinuosi tra le righe,
per non destar le voglie mai sopite.
vivo i secondi con il cuor sospeso
e aspetto la certezza di un abbraccio,
mentre la verita' lucente di chi siamo
m'avvolge di vapori. e mi consola.

ho spogliato di notte i tuoi rossori

2006-05-19T12:25:00.000+01:00

ho spogliato di notte i tuoi rossori
con parole di mirra e di giacinto
agli occhi tuoi di pozzo, dolci e neri,
ho dissetato secoli di sabbia
ai cui selvaggi grani, come chiodi,
i sogni avevo appeso ed i tormenti.
ho accarezzato valli e promontori
nascosti si da generar leggende
e infine stanco mi sono addormentato
nel tropicale caldo delle labbra
nel cui ricordo torno a riposare.

london limerik

2006-05-17T12:06:00.000+01:00

nella Londra senza sole
si prepara una sorpresa,
e' arrivata alla stazione
quel gran pezzo di Marchesa.

nella city si fa festa
piccadilly e' un'esplosione,
quando lei procede svelta
anche Lizzy va in pensione.

da piu' parti viene gente
pronta a renderle l'omaggio
c'e' chi porta auree sentenze
chi del pane col formaggio.

dall'italico stivale
giunge una delegazione
gente fuori dal normale
di emozioni? una legione!

c'e' il Marchese perugino
grande esperto di gioielli,
il prelato sopraffino
sempre in cerca d'occhi belli.

c'e' perfino una studiosa
di dinamiche sociali
e di temi ne avra' a iosa
co' sta' banda d'anormali.

anche l'etere s'inchina
all'evento eccezionale
da una radio meneghina,
c'e' il cronista musicale.

ma tra tutti per assenza
spicca un nome sovrumano
lo diciam con deferenza:
e' il Barone americano;

per stavolta s'e' salvato,
da lontano tien le fila,
ma la prossima e' scontato:
fara' parte della gita.

or non resta che staccare
mentre corro a far la spesa,
canto un inno popolare:
viva viva la Marchesa!

pensieri di corallo

2006-05-04T09:52:00.000+01:00

pensieri di corallo
mi vestono di luce e di ferite:
quanti sorrisi ancora e quante mani;
di lignei corpi, boschi,
a cui lasciarsi appendere;
quante parole sagge per lenirsi
e vuote promesse al vento per curarsi
da quest'insonne attesa
dell'infinito attimo in cui tu,
ombra tra ombre antiche,
sarai solo un sospiro
prima del sogno eterno

calypso

2006-04-26T09:38:00.000+01:00

my name is Calypso
and I have lived alone
I live on an island
and I waken to the dawn
a long time ago
I watched him struggle with the sea
I knew that he was drowning
and I brought him into me
now today
come morning light
he sails away
after one last night
I let him go.

my name is Calypso
my garden overflows
thick and wild and hidden
is the sweetness there that grows
my hair it blows long
as I sing into the wind
I tell of nights
where I could taste the salt on his skin
salt of the waves
and of tears
and though he,pulled away
I kept him here for years
I let him go

my name is Calypso
I have let him go
in the dawn he sails away
to be gone forever more
and the waves will take him in again
but he'll know their ways now
I will stand upon the shore
with a clean heart
and my song in the wind
the sand will sting my feet
and the sky will burn
it's a lonely time ahead
I do not ask him to return
I let him go
I let him go

Susanne Vega - Solitude Standing - 1987
Gustav Klimt - I pesci rossi - 1902

notte di luna attesa

2006-04-19T17:52:00.000+01:00

notte di luna attesa
che sembra che non passi
e invece vola;
d'incerte intese notte senza luna
che dopo poche ore
non ricordi.
notte di bocche aperte,
che danno l'illusione di altre notti
in cui non c'eran labbra
se non quelle
a confortarti, in battere e levare.
e mentre veglio ubriaco di passione,
da fuochi passeggeri abbacinato,
mi bagno dentro l'indaco odoroso
dell'infinita sera che ti prese
per ricondurti al sogno
da cui vieni.

milonga in re

2006-04-10T09:32:00.000+01:00

le cose che vorrei
non le sai dire
questo ora so
e solo mi ripiego su me stesso;
spazio mi prendo,
che' 'l tempo e' andato a ruba
e piu' non vende.
ti curo allora, come malattia
che invade e s'appassiona
al truce intento
di generare morte ed agonia
nel corpo che a lei stessa vita dona.
cosi' mentre t'osservo disarmato
mi svegli con un bacio e fai di te
una presente assenza accompagnata
da note lunghe di milonga
in re.

beyond words

2006-04-02T00:07:00.000+01:00

in a manner of speaking
I just want to say
that I could never forget the way
you told me everything
by saying nothing
in a manner of speaking
I don't understand
how love in silence becomes reprimand
but the way I feel about you
is beyond words

In a manner of speaking - Nouvelle Vague

do you remember...

2006-03-25T10:10:00.000Z

- do you...do you remember last summer in Cape Cod?
- yes...
- mmm...do you remember one night in the dining room there was this young naval officer and he was sitting near our table with two other officers...
- no...
- the waiter brought him a message...which point he left...nothing rings a bell?
- no
- ...well...I first saw him that morning in the lobby...he was...he was checking in to the hotel and he was following the bell boy with his luggage to the elevator...he glanced at me as he passed...

just a glance...nothing more...but I could hardly...MOVE...

Eyes Wide Shut - S. Kubrick

ad occhi aperti

2006-03-19T18:41:00.000Z

stupisce che non sia,
perche' ti vedo:
sguardi d'intesa liquida,
fluttuante;
spalle di strette vie dove l'intento
carta si fa,
che bastano sorrisi ed e' gia' fiamma.

nell'incavo del corpo
gia' mi vedo:
sogno colore porpora,
dorato;
ti cerco ad occhi aperti
e ti ritrovo;
e nello sguardo tuo di nuovo annego.

insegnami l'attesa

2006-03-14T18:17:00.000Z

insegnami l'attesa senza fretta
sorreggimi perenne sull'istante
come soltanto sa l'esperto amante
fino alle porte del regno di Kama.
suona sulle mie corde un tango lento
fatto di note lunghe, estenuanti
per non lasciare al buio delle pause
i battiti ritmati dei sospiri
che' breve sara' il tempo del silenzio
paragonato al canto della pelle

in questa notte d’autunno

2006-03-02T22:29:00.000Z

in questa notte d’autunno
sono pieno delle tue parole
parole eterne come il tempo
come la materia
parole pesanti come la mano
scintillanti come le stelle.
dalla tua testa dalla tua carne
dal tuo cuore
mi sono giunte le tue parole
le tue parole cariche di te
le tue parole, madre
le tue parole, amore
le tue parole, amica
erano tristi, amare
erano allegre, piene di speranza
erano coraggiose, eroiche
le tue parole
erano uomini.

N. Hikmet (1948)

a piccoli passi

2006-02-26T18:28:00.000Z

a piccoli passi.
dentro di te.
le braccia tese.
ad aprire un varco;
rendermi essenziale
perche' tu lo sia per me.
i tuoi sussurri,
germogli nella mia bocca
carezze di api melliflue:
ali di sospiri,
ronzii di viola
segni indelebili
da rimpiangere,
da celebrare un giorno.
tonnara di pensieri,
che le tue gote
colora di rosso;
e tu che ti muovi piano
in questo viaggio
che e' gia' partenza
verso un dove
che e' gia' "persempre"
fatto dei nostri odori
del nostro ora
che dura una notte
e mi cambiera':

per sempre

solitudine

2006-02-20T22:26:00.000Z

ti ho inteso raccontar flagellazioni:
labbra voraci
spiriti maligni
giocarsi a dadi il fragile sorriso
di cui il mio cuore
aveva fatto teca.
ti ho visto naufragare nel tuo pianto:
sale disciolto
liquido dolore
lavarti via dal petto le ferite
per cui il mio bacio
avevo fatto unguento.

perch'e' nella miopia di sentimento
che l'anima ghiacciata vuol conforto
ma in quell'oscurita', cieca e' essa stessa
e invano cerca nell'oltraggiato corpo
colui che da lontan solo la canta

moments of happiness

2006-02-17T12:27:00.000Z

I remember one morning getting up at dawn, there was such a sense of possibility. You know, that feeling? And I remember thinking to myself: So, this is the beginning of happiness. This is where it starts. And of course there will always be more.

It never occurred to me it wasn't the beginning.

It was happiness.
It was the moment.

Right then.

The Hours - M. Cunningham, S. Daldry

strappo alla regola: i malefici 7

2006-02-15T12:44:00.000Z

ebbene si, doveva succedere prima o poi!
non potevo dire di no a SI... per una volta contravvengo alle regole, mai scritte, di Suedive, e pubblico un post diverso dal solito. ma mi prendo la liberta' di interrompere la catena...

Sette cose che voglio fare prima di morire:

1) Cambiare lavoro
2) Riprendere lezioni di canto
3) Aprire il locale di cui Suedive e' la virtualizzazione. Ovviamente il nome sara' Suedive.
4) Rivedere tutti gli amori della mia vita
5) Finire "il ragazzo dagli occhi di cervo"
6) Fare un corso di recitazione
7) Partire per un viaggio in barca a vela

Sette cose che non posso fare:

1) Smettere di lavorare
2) Vincere le olimpiadi
3) Ritornare a 20 anni (ah ma come mi piacerebbe!)
4) Costringere le persone ad essere felici
5) Smettere di sognare
6) Rinunciare al cioccolato fondente (ma di quello buono pero')
7) Dimenticare

Sette cose che mi piacciono del bloggare

1) Mi permette di esprimere la mia creativita'
2) E' un ottimo modo di fare autoanalisi
3) Mi ha fatto conoscere persone molto interessanti
4) Mi libera la mente
5) E' un buon modo per staccare dalla routine del lavoro
6) Mi permette di confrontarmi con gli altri
7) Ebbene si lo ammetto: mi piace da morire quando mi fate i complimenti per cio' che scrivo. GRAZIE!

Sette cose che dico spesso
1) Actually
2) You know?
3) Grazie/Thank you
4) Perche?
5) The first on the left after the light
6) Are you ok?
7) Pronto!

Sette libri che mi piacciono (sceglierne solo sette e' una violenza che mal sopporto)

1) Il pendolo di Foucault - U. Eco
2) Una storia semplice - L. Sciascia
3) La prosivendola - D. Pennac
4) Gola - J. Lanchester
5) Tales of the City (tutti e sei) - A. Maupin
6) Tutti i romanzi di Agata Christie
7) La banda dei brocchi - J. Coe

Sette film che mi piacciono (come sopra...)

1) Toto le heros - J. van Dormael
2) In the mood for love - W. Kar Wai
3) The man who wasn't there - Cohen brothers
4) Toto' peppino e la malafemmina - C. Mastrocinque
5) Le fate ignoranti - F. Opzetek
6) The Piano - J. Campion
7) Magnolia - P. T. Anderson

oblivione

2006-02-12T23:10:00.000Z

in bilico sull'orlo di una nota
sfumavo nel silenzio dei tuoi occhi
le dita appese al soffio di un ricordo
che illuminava, a tratti, i tuoi pensieri.

guardami!
guardami adesso!

raccogli questo spirito in un bacio
immergi lentamente i piedi scarni
nelle profondita' dei laghi scuri
che solo questa musica ci svela

e nell'istante breve che gia' fugge
celebreremo il Sogno e l'Oblivione

amore a prima vista

2006-02-06T22:47:00.000Z

Sono entrambi convinti
che un sentimento improvviso li unì.
E' bella una tale certezza
ma l'incertezza è più bella.

Non conoscendosi prima, credono
che non sia mai successo nulla fra loro.
Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoi
dove da tempo potevano incrociarsi?

Vorrei chiedere loro
se non ricordano -
una volta un faccia a faccia
forse in una porta girevole?
uno "scusi" nella ressa?
un "ha sbagliato numero" nella cornetta?
- ma conosco la risposta.
No, non ricordano.

Li stupirebbe molto sapere
che già da parecchio
il caso stava giocando con loro.

Non ancora del tutto pronto
a mutarsi per loro in destino,
li avvicinava, li allontanava,
gli tagliava la strada
e soffocando un risolino
si scansava con un salto.

Vi furono segni, segnali,
che importa se indecifrabili.
Forse tre anni fa
o il martedì scorso
una fogliolina volò via
da una spalla all'altra?
Qualcosa fu perduto e qualcosa raccolto.
Chissà, era forse la palla
tra i cespugli dell'infanzia?

Vi furono maniglie e campanelli
in cui anzitempo
un tocco si posava sopra un tocco.
Valigie accostate nel deposito bagagli.
Una notte, forse, lo stesso sogno,
subito confuso al risveglio.

Ogni inizio infatti
è solo un seguito
e il libro degli eventi
è sempre aperto a metà.

Wislawa Szymborska

lasciati cullare

2006-01-30T22:32:00.000Z

lasciati cosi' dunque cullare
dimentica i percorsi faticosi
della tua mente antica
stringi in un soffio tenue le mie dita
come fossero fili d'erba fresca
lascia che le mie mani cadano piu' lente
delle foglie in autunno sul tuo viso
e abbandonati i dubbi ed i sospiri
ritorna per un giorno a respirare

could you be happier?

2006-01-26T16:01:00.000Z

it’s a strange day
no colours or shapes
no sound in my head
I forget who I am
when I’m with you
there’s no reason
there’s no sense
I’m not supposed to feel
I forget who I am

I forget...

Utopia - Goldfrapp 2000

affinita'

2006-01-21T13:13:00.000Z

	non nello sguardo triste che immagino soltanto non nella rossa piega delle labbra che parla del tuo cuore amareggiato non nei capelli scuri di cui non so le pieghe misteriose ma e' nelle tue parole che mi perdo e' li' che trovo pace e desiderio li' che stempero i miei sogni con gocce calde dell'amaro sale che dallo specchio del tuo spirito trasuda
Schrems Theresa, Kolleg für Fotografie, 1995 - 1997

ritorno sulle rive di Core

2006-01-16T22:40:00.000Z

ritorno oggi a immergere la chiglia
nelle correnti tiepide di Core:
mi muovo ancora ardito
sull’orlo del tuo sguardo
e come trapezzista appeso al filo
mi lascio andare a quella dolce ebbrezza,
a quel sentir la morte in un istante.
e nell’infinitesima caduta
osservo te che ridi
e in quella luce ritrovo la mia rete
e la ragione del mio nuovo viaggio.

brokeback mountain

2006-01-13T10:03:00.000Z

"Tell you what, we coulda had a good life together, fuckin' real good life!
Had us a place of our own. But you didn't want it, Ennis!
So what we got now is Brokeback Mountain!
Everything's built on that, that's all we got boy, fuckin' all."

Ci sono storie che lasciano un segno, per quello che raccontano, per come lo fanno.
Del film di Lee mi rimane il doloroso senso di questa forza dirompente che si chiama Amore, che ti prende e ti stravolge la vita, che ti solleva in alto tra le nuvole, e ti risbatte a terra tra la polvere.

E il cui ricordo conserverai per sempre nell'armadio del tuo cuore, come una camicia ed una cartolina.

singolari dualita'

2006-01-02T00:53:00.000Z

singolari dualita' d'intenti,
gemelli immaginari della citta' di Kappa,
naufraghi
in una goccia d'inchiostro;
questo siamo noi.
ubriachi di sorrisi,
saziati solo da sguardi,
sognatori d'estasi
che il verbo d'Agota
osserva mentre
si fa braccia e capelli
pelle e respiro;
questo siamo noi.
tu che baci le mie spalle
come fossero reliquie
ed io so
che questa folle unicita'
di un me senza te
e' solo passeggera:
un simulacro in attesa
d'una felicita' in letargo.

natale

2005-12-24T11:00:00.000Z

Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade

Ho tanta
stanchezza
sulle spalle

Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un
angolo
e dimenticata

Qui
non si sente
altro
che il caldo buono

Sto
con le quattro
capriole
di fumo
del focolare

G. Ungaretti - 1916

un abbraccio ed un augurio a chi, viaggiando, si e' fermato a Suedive, a chi se ne andra', e a chi tornera'.

trasfigurazione

2005-12-20T18:11:00.000Z

non mi bastano i volti puliti
gli occhi neri e profondi
non mi distraggono
dalla cerimonia del ricordo
dalla celebrazione della tua santa assenza.

mi svuoto cosi' d'ogni illusione
mi perdo tra la folla
cosi' come si perde la ragione,
appaio e poi scompaio
ad ogni sguardo,
divento solo l'ombra
del mio andare
trasfigurato in docili parole.

l'infinito

2005-12-16T19:06:00.000Z

Sempre caro mi fu quest'ermo colle,

e questa siepe, che da tanta parte

dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.

Ma sedendo e mirando, interminato

spazio di là da quella, e sovrumani

silenzi, e profondissima quïete

io nel pensier mi fingo, ove per poco

il cor non si spaura. E come il vento

odo stormir tra queste piante, io quello

infinito silenzio a questa voce

vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

infinità s'annega il pensier mio:

Giacomo Leopardi, 1819

bonaccia

2005-12-14T11:16:00.000Z

soffia leggera
brezza di speranza
inaspettatamente
tra i marosi;
vento del Sud
scompiglia i miei pensieri
sogno di dita magre
mi sfiora lieve il petto.
certa e' la mente
che non sei gia' reale,
ma solo proiezione
attesa, inganno;
ma in quest'inganno io vivo
ed ingannando me
Vita ti dono.

risalita (?)

2005-12-10T10:45:00.000Z


			l'altro.	la terra
		dopo.		dell'ego
	passo.			che scricchiola
un.				non vince
				la trappola
				del tuffo
				nel vuoto


					amor vacui.


					un volo
					d'uccello
					nel grembo
					dell'io




					.

fornicazione

2005-12-06T18:54:00.000Z

fornicammo
mentre i fiori si schiudevano
al mattino
e di noi
prendemmo piacere
si, l'un l'altro.
ora la mia mente andava
seguiva
le orme delle cose che pensava
una canzoncina ardita
mi premeva
le ossa del costato
e il desiderio di tenere
le tue tenere dita.

libero.

vorrei tra giaculatorie di versi
spirare
e rosari composti
di spicchi d'arancia
e l'aria del mare
e l'odore marcio
di un vecchio porto
e come pesce putrefatto
putrefare

F. Battiato/M. Sgalambro

sogno sul fondo del mare

2005-12-01T16:25:00.000Z

fiaccato da bracciate d'attesa,
dal prevedibile silenzio
ancor sorpreso
scivolo sul fondo del silente mare;
mi fanno da sacello
i flutti sacri,
anemoni e oloturie
mi coprono le mani,
e tra i capelli
ondeggia l'ippocampo
al ritmo del mio cuore.
e' in quest'oscuro ventre
che il feto del mio spirito ricorda
sognando una realta' fatta di terra
dove la sola luce
era il tuo sguardo:
e ricordando...
sogna.

uno

2005-11-27T00:00:00.000Z

Percepisce la sua presenza prima ancora di vederlo, come una vibrazione dell’aria provocata da uno strumento sconosciuto; come il chiarore di una candela in una stanza buia.
Il breve tratto che porta alla sala dove sono i tavoli e’ stretto e angusto. Scuro e carico di fumo. Procede lentamente, schiacciato dagli studenti che aspettano. Rumorosi.

All’improvviso il bagliore.

Ancora oggi non ricorda cosa ha attratto la sua attenzione. Il biancore dei denti forse, oppure la pelle, sottile e tesa sullo sterno magro che intravede attraverso l’apertura sbottonata della camicia a quadri. La mano destra che regge una pinta, le dita magre della sinistra su cui una sigaretta sembra appena appoggiata.
Il movimento lento e misurato della testa, come al rallentatore, leggermente rovesciata all’indietro nell’atto del ridere.
Ecco, forse e’ quel movimento che lo cattura, come il movimento della lenza del pescatore cattura il pesce d’acqua dolce.
Leggermente rovesciata all’indietro, nell’atto di muoversi in avanti.
Sorriso, movimento, sguardo.
Incontra i suoi occhi.
Da dietro lentamente in avanti.

LUCE.

Ecco quello e’ il momento.

Da ora in poi niente sarà più come prima.

lacrime antiche

2005-11-24T09:14:00.000Z

lacrime antiche
mi accompagnano nel Viaggio:
solitario aedo d'illusioni,
ammantato di malinconia
mi aggiro nella valle Marineris
dove mi volevi con te
dove solo mi ritrovo.
oggi ne conosco ogni anfratto
ogni roccia rubina e' il mio rifugio
non temo i corpi senza volto
ne il disperato amore per l'inferno:
e' li che ti cerco,
e' li che trovandoti mi perdo,
soccombendo ai richiami
della lussuriosa speranza.

nelle volute di fumo

2005-11-15T17:21:00.000Z

nelle volute di fumo
ti vedo,
attraverso lo spazio
eoni d'immateriale assenza
moti browninani di emozioni;
appare e scompare il tuo volto
avvolto nel fumo
della tua sigaretta
della mia sigaretta
che ci divora entrambi
e nel ricordo
ci rende immortali

kate is back!

2005-11-09T15:51:00.000Z

On this Midsummer night
Everyone is sleeping
We go driving into the moonlight
Could be in a dream
Our clothes are on the beach
These prints of our feet
Lead right up to the sea
No one, no one is here
No one, no one is here
We stand in the Atlantic
We become panoramic

Nocturn - Kate Bush

la vita di mezzo

2005-11-08T09:23:00.000Z

la vita di mezzo
la vita stravolta
dall'imprevedibilita' del rosso
non piu' accordi minori
non piu' lugubri silenzi;
l'incontro con la luce di un sorriso
(he said: "I'm as happy as I can be...")
nessun tuffo e' piu' pericoloso
nessuno piu' liberatorio
della scoperta di un'essenza
vissuta nell'assenza
in questa vita di mezzo

vigilia

2005-11-02T09:35:00.000Z

e' sangue nero
che mi ricopre il viso
inchiostro raschiato dal cuore
mi lorda la mani stanche;
dissimulo cosi' le mie sembianze
confondo il mio profilo
con l'odore della notte.
cosi' mi preparo
alla veglia annunciata
alla vigilia del tuo nuovo anno:
un appuntamento segreto
dove, invisibili fantasmi,
ci ritroviamo in silenzio.

mattanza

2005-10-21T11:51:00.000+01:00

nell'Oceano delle Solitudini
inizia la mattanza.
sguardi rapaci e lascivi
si rincorrono tra i flutti:
prede, cacciatori
tutti uguali;
stessa disperazione,
medesime giaculatorie di versi osceni
ripetuti con meccanica illusione
fino alla messa in scena
di una liberazione fasulla.
e tu fragile cuore
ascolta questi versi
cullato dalla nenia
di quest'antica voce
dona ali alla tristezza
e avvolto il corpo magro
in un sudario d'alghe

dormi.

buonanotte pittore di sogni...

2005-10-20T12:50:00.000+01:00

con le ali deposte

2005-10-17T21:09:00.000+01:00

con le ali deposte a terra
seduto sul ciglio della vita
aspetto l'alba del terzo giorno;
la terza opportunita',
la resurrezione del sogno,
mentre inganno l'attesa
con succedanei momenti
di felicita' intuita appena
e gia' dimenticata
come il ricordo sfumato
di un colore in una stanza buia

le parole che non ti ho detto

2005-10-11T13:04:00.000+01:00

le parole che non ti ho detto
le porto incise sul ventre;
mi fanno male mentre cammino
cercando uno sguardo che mi riporti a Te.

le parole che non ti ho detto
te le portera’ il vento
e quando ti ricomporrai infastiditi i capelli
sentirai il mio respiro soffiarti tra le dita.

nel mare di Core

2005-10-10T14:10:00.000+01:00

in balia delle onde
naufrago nel mare di Core
beccheggio senza meta;
non c’e’ scampo dalla grazia
nessuna via di fuga dal volo della mente
che accarezza, lieve, il sogno di bellezza
materializzato per incanto;
bicchiere alzato
brindisi all’improbabile intimita’
di una storia che si ripete
un narcisistico incontro con me stesso

se avessi potuto scegliere

2005-09-29T19:32:00.000+01:00

se avessi potuto scegliere
avrei scelto il lutto della memoria
se avessi saputo scegliere
avrei allontanato il ricordo con un soffio
se avessi voluto scegliere
avrei ignorato il fruscio delle tue mani sul mio petto
per morire ignaro del sorriso
che come un’ombra oggi mi consola

if you were coming in the fall

2005-09-28T13:25:00.000+01:00

If you were coming in the Fall,
I'd brush the Summer by
With half a smile, and half a spurn,
As Housewives do, a Fly.

If I could see you in a year,
I'd wind the months in balls --
And put them each in separate Drawers,
For fear the numbers fuse --

If only Centuries, delayed,
I'd count them on my Hand,
Subtracting, till my fingers dropped
Into Van Dieman's Land.

If certain, when this life was out --
That yours and mine, should be
I'd toss it yonder, like a Rind,
And take Eternity --

But, now, uncertain of the length
Of this, that is between,
It goads me, like the Goblin Bee --
That will not state -- its sting.

E. Dickinson 1955

l'altra

2005-09-16T16:03:00.000+01:00

Il portone di legno era davanti a lei, sul lato opposto della strada. Muto.
L’altra era appena entrata sbattendolo dietro di se, chiudendola fuori. Rimase in attesa per alcuni minuti sotto il lampione, meditando nell’aria gelida e densa di smog la sua prossima mossa.
Era stato tutto molto improvviso, quasi un sogno.
Aveva desiderato per anni scappare da Roma. Andarsene, sola, per qualche giorno, lontano da tutti, dal lavoro, da sua madre, da Marco. In una città che non conosceva, per mescolarsi tra la folla e sparire.
Finalmente quattro giorni di ferie.
Aveva comperato un biglietto per il nord. Marco non era stato felice. Sarebbe voluto andare con lei. Ma Marco non discuteva mai. Con apatica rassegnazione l’aveva accompagnata alla stazione. Il bacio che le aveva dato era uno dei più freddi che avesse mai ricevuto. Erano come fratelli.
Il viaggio era stato meno lungo del previsto. Non importava se il nome della città era diverso da quello stampato sul biglietto. La sua non era una destinazione, era un rifugio. Così si sentiva più libera.
La pensione in cui si fermò non era molto distante dal centro. L’aveva scelta per il colore della camicetta della receptionist. Verde muschio. Anche le poltrone del salottino d’attesa erano verde muschio, di velluto. Le pareti invece rosa antico.
Era salita in camera e si era buttata sul letto. Le braccia aperte come il crocefisso appeso. Marco non le aveva fatto domande circa il suo improvviso cambiamento di destinazione. Tipico. Quell’uomo non si stupiva per nulla. Si era limitato a ripeterle che le voleva bene e che Lunedì sarebbe stato alla stazione, ad aspettarla.
Aveva fatto una doccia per liberarsi dell’odore del treno e dell’idea di Marco che la aspettava. Poi era uscita. La città sembrava in fermento. Si muoveva intorno a lei una massa informe di visi, cappotti, profumi e discorsi spezzati. Una donna grassa trascinava il figlio in lacrime per un polso. Due signori distinti, due avvocati pensò, sghignazzavano aspirando sigari speziati. Il saltimbanco aveva radunato intorno decine di spettatori interessati all’ennesimo trucco da baraccone.
L’altra apparve all’improvviso tra la folla. Portava un paio di pantaloni di flanella grigia, una giacca di pelliccia. Era identica a lei. La sua immagine riflessa in uno specchio. Sembrava avesse fretta di allontanarsi dalla promiscuità opprimente della strada. Per un attimo credette di perderla. Accelerò il passo. L’altra camminava in fretta, dieci metri almeno più avanti. Navigava tra la folla. Non sapeva se era stata vista a sua volta. Credeva di no e comunque questo non era importante. Almeno per ora. La vide entrare in un bar. Con la mano indicò un dolce alla crema. Il suo preferito. Pagò ed uscì. Un impulso improvviso. Entrò anche lei, si diresse dallo stesso barista. Un giovane bruno dalle spalle troppo larghe a sostenere un viso troppo ingenuo. Lui sorrise. Lei indicò il dolce alla crema.
- Ha molta fame vero? - scherzò il giovane. La prova le costò cara. All’uscita l’altra era scomparsa tra la gente.
Tornò alla pensione delusa e stanca. C’era un’altra receptionist. Se avesse visto lei la mattina non avrebbe preso la stanza. Forse per questo la mettevano la sera. Portava un vestito pervinca ed un filo di perle coltivate.
Marco l’aveva chiamata.
Era stato un errore dargli il numero di telefono. Si addormentò pensando all’altra. Chissà se era sola o tra le braccia di un uomo.
Il mattino dopo fu svegliata dallo scalpiccio delle donne delle pulizie sul corridoio. Doveva essere molto tardi. Si vestì in fretta. In centro assaporò più del giorno prima quel potersi mescolare tra le persone divenendo un tutt’uno con loro pur preservando la propria identità.
C’era un bel sole. Caldo. Camminò fino a mezzogiorno. Quando ormai iniziava a sentire fame si ritrovò davanti al bar dove la sera prima aveva visto l’altra. Per caso. Il barista giovane sembrò riconoscerla. O forse no. Lei comunque sorrise indicando un tramezzino. Tonno e pomodori. La strada ora era semideserta. Sentiva i rumori delle case. Le case parlavano dei loro padroni, delle loro vite fatte di cibo e telegiornali. Sbocconcellando il tramezzino avvicinava il naso alle vetrine. Guardava i vestiti. Li provava con la mente. Quel maglione costava troppo.
Entrò in una libreria. Aveva imparato ad amare i libri. Ne amava la forma, i colori, l’odore della carta stampata di fresco. Nell’aria c’era Bach. Le variazioni forse. Si avvicinò ad uno scaffale. Ad occhi chiusi assaporava il contatto con la carta, con l’impercettibile rilievo dei caratteri impressi.
Il rumore della porta che si apriva la distolse dai suoi pensieri.
Allora la vide. L’altra era lì quando era entrata. Aveva acquistato qualcosa ed ora era appena uscita. Contò fino a dieci. Così le aveva insegnato a fare suo nonno da bambina. Bisogna saper aspettare per gustare meglio ciò che si desidera. Suo nonno era saggio prima della malattia. Poi l’avevano rinchiuso in un ospizio per vecchi dementi. Quando sua madre parlava della malattia del nonno lo faceva usando la maiuscola; “Malattia” diceva.
Usci sulla strada. L’altra era in fondo, girava sulla destra.
La seguì. Cercava di tenersi a distanza. Non voleva che lei si accorgesse. Doveva vederle il viso doveva essere sicura che fosse lei, la sua sosia, l’altra se stessa che viveva una vita parallela, diversa ma identica alla sua. Imboccò un vicolo a sinistra ed iniziò a correre. Doveva riuscire a compiere il giro dell’isolato prima che l’altra fosse giunta alla fine dello stesso. Cosi l’avrebbe vista in volto. Il sangue le martellava le tempie, le gambe sembravano abbandonarla. Pochi metri la separavano dall’angolo. Dalla scoperta. Rallentò. L’altra era ferma a metà dell’isolato. Con le chiavi in mano cercava quella giusta. Aprì, scivolò all’interno, lasciò sbattere il portone.
Questo era il sogno. Anzi, era la realtà più strana di qualsiasi sogno.
Rimase alcuni minuti sotto il lampione, davanti al portone che aveva inghiottito la ragazza. Fissava la targa d’ottone. Lucida. Da quella distanza non riusciva a focalizzarne la scritta. Immaginava però di un qualche studio legale. O magari un architetto. A fianco, più vicino all’architrave la schiera dei citofoni. Attratta dal gioco di luce provocato dai raggi del sole sulla targa si avvicinò. Studio legale Cianfaldoni. Il portone non era completamente chiuso. Spinse lentamente. C’era un odore stantio di muffa e umidità. Sulla sinistra la gabbia metallica dell’ascensore le ricordava la prima volta che era stata allo zoo. Il leone non l’aveva impaurita. Il guardiano con i baffi alla Stalin si. L’uomo era la bestia, gli animali le povere vittime.
Salì le scale lentamente, passando la mano sul corrimano di legno di faggio. Era liscio al tatto, piacevole. Altre mani, altre storie erano passate su quel legno. Ne avevano smussato anche le più microscopiche asperità. Al quarto piano si fermò. La targhetta sulla porta diceva “ Cloe Ricciardi ”. Il suo nome. La testa le pulsava. Martellanti i pensieri si affacciavo dalle pieghe del cervello. Si accalcavano l’uno sull’altro precludendosi a vicenda uno sbocco verso l’esterno.
Allunga una mano Cloe Ricciardi verso il pulsante che porta il suo nome, il campanello di una casa che non è la sua, in una città che non è quella in cui ha vissuto fino a due giorni fa. Qualcuno si muove all’interno. Sente dei passi sul parquet. Felpati.
La porta si apre lentamente. Passano miliardi di secondi prima che sia aperta del tutto. La luce che filtra attraverso, sempre più densa rischiara il volto che ha davanti. Il suo volto riflesso in uno specchio.

***

Non carica mai la sveglia il pomeriggio. I suoi sensi anestetizzati dal tepore del riposo avvertono lo scorrere delle ore. Così Cloe emerge lentamente da quel bagno di sogno che riesce a ritagliarsi ogni giorno dalle due alle tre. Oggi la risalita è stata più repentina del solito. Seduta sul letto Cloe ricorda il sogno appena sfumato. Un’altra se stessa. Un’altra donna con il suo stesso nome, il suo stesso viso, la sua stessa storia. Ricorda che è scappata dalla routine dall’uomo che le voleva portare via la vita. Si chiama Marco. Anche lui.
Si alza. La giacca da camera che indossa nell’intimità del suo appartamento l’avvolge e la vizia. Nulla è più eccitante del proprio calore riflesso da un morbido tessuto di cachemire. Poggia il naso al vetro gelido della finestra. L’altra nel sogno era appostata sotto il lampione. Ora la strada è vuota. Un cane cammina immerso nei suoi pensieri randagi. D’un tratto si ferma. Annusa l’aria ghiacciata. Alza la zampa e con somma perizia canina informa coloro che in seguito passeranno di li che quello è il suo lampione. Prosegue poi trafelato fino a sparire nella nebbia del pomeriggio.
Cloe sorride sorniona. Chissà se il cane ha sentore dei sogni degli uomini. Forse col suo gesto non segna la sua proprietà ma indica agli umani i luoghi dove sostano i personaggi delle loro storie oniriche.
Il sogno l’ha decisa. Chiamerà Marco per rispondere alla sua domanda di matrimonio. Come? Con un no naturalmente. La sua libertà è troppo importante per dividerla con un uomo che riesce solo a farla godere quando sono a letto insieme. Talvolta.
L’altra, quella del sogno, le ha insegnato come deve fare, scappare da lui. Rifugiarsi in se stessa, cambiare per rimanere quella che è.
Cloe ride e piange insieme. Le sue lacrime le rigano il volto accaldato e liscio. Oggi diventa l’altra. Oggi è un’altra. Bisogna brindare.
Il frigorifero è vuoto. Solo un succo di pesca; e allora vada per il succo. Ghiacciato le scorre in gola e le ricorda, per una sorta di contrappasso, il grumo di sangue quasi coagulato che le scendeva da bambina quando la fragilità capillare la costringeva a bagnarsi i polsi per poi rimanere col naso all’insù fino alla sensazione di quel grumo caldo. In quei momenti si sentiva una cannibale di se stessa. Proprio come ora che ha fagocitato il suo io onirico prendendone la forza.
Suonano alla porta. Cloe percorre il soggiorno. I suoi passi sul parquet. Felpati.
Apre la porta, lentamente. Passano miliardi di secondi prima che sia aperta del tutto. La luce filtra attraverso, sempre più densa rischiara il volto che ha davanti. Il suo volto riflesso in uno specchio.

***

Una settimana fa una ragazza romana, Cloe Ricciardi, è scomparsa nel nulla. Nessuno ha avuto più notizie di lei dalla sera di martedì diciassette Novembre. L’ultimo che ha sentito la sua voce è il suo compagno. La ragazza si trovava in una città del nord Italia il cui nome ha poca importanza se non per il fatto che nella stessa città, nello stesso giorno un’altra giovane donna con lo stesso nome ha lasciato sparire le sue tracce.

straniero

2005-09-09T02:13:00.000+01:00

qui voglio essere: straniero;
cammino, sguardo ignoto
su volti santificati
brandelli di pelle come oasi
fuochi di paglia dentro al cuore.
qui voglio essere: straniero;
accolto in esilio
postulante pace e piacere
l'essere che voglio qui
io: straniero

my solitary beach

2005-09-08T19:54:00.000+01:00

a wonderful summer
on a solitary beach
against the sea
Le Grand Hotel Seagull Magique
mentre lontano un minatore bruno tornava

mare mare mare voglio annegare
portami lontano a naufragare
via via via da queste sponde
portami lontano sulle onde

F. Battiato

ci sono canzoni senza tempo che hanno il potere di evocare luoghi, colori, emozioni che non appartengono a nessun luogo in particolare perche' vivono nella nostra anima. Ascoltandole e' come partire per un viaggio dentro di noi; un viaggio spesso difficile, lungo una strada a volte in salita, a volte dissestata, ma alla fine della quale ci si ritrova sempre a casa.

frida

2005-09-07T09:38:00.000+01:00

If only you knew how terrible it is suddenly to know everything as if a flash of lightning lit up the earth.
Now I live on a sorrowful planet, transparent as ice; but which conceals nothing, it's as if I had learned everything in seconds, all at once.

F. Kahlo

inferno

2005-09-03T20:37:00.000+01:00

senti il calore?
dalle viscere scarnificate dal peccato
fino alla gola ricolma di piacere
che arcui la schiena per tenere
come linfa, come lo spirito ribelle
che spera liberta' ma invoca oltraggio;
questo l'inferno
e' la prigione questa
finche' sopra le spoglie mistiche e oltraggiate
si poseranno le pazienti labbra
a suggellare infine
la forza dell'intesa

spark

2005-08-04T18:19:00.000+01:00

a life...a spark
an instant or a second,
nothing more;
and all within that moment
sumptuous, smooth, unique occasion
and from now on
only the scent of an imagination:
the annoyed repetition of past brightness

viaggio in una notte di fine agosto

2005-08-02T16:46:00.000+01:00

Amava molto viaggiare di notte.
In particolare durante le notti di luna piena, quando tutto il paesaggio assumeva un aspetto magico e si trasformava nel mondo fatato che aveva sognato da bambino.
In quei momenti, a bordo della piccola utilitaria, si sentiva come Oberon, il Re delle fate, in viaggio nelle terre degli elfi, degli gnomi e dei dispettosi folletti.
Alcune volte, sospinto da un bisogno dell'anima, si arrischiava un po’ più; spenti allora i fari dell’auto lanciata in corsa si lasciava guidare solo dalla luce azzurrata della luna, e la strada appariva ai suoi occhi come la scia di una qualche gigantesca lumaca passata in quei luoghi secoli prima. Nell'asfalto rilucevano mille diamanti, gli alberi e i cespugli erano solo ombre color cobalto incontro al cielo stellato, dipinte con somma perizia da chissà quale magica mano. L'unico suono era quello del vento contro l'auto, e poteva accadere che un uccello notturno, un gufo, oppure un candido barbagianni, scambiasse quel frusciare leggero per il volo di una compagna e volteggiasse in cerca d'amore davanti ai suoi occhi.
Anche il suo spirito era in cerca di qualcosa, pur non sapendo bene cosa; come un'antenna in quei momenti era pronto a captare ogni luce, ogni minimo suono che la notte avrebbe trasmesso, di questo era certo, solo per lui.
In quelle notti non si sentiva solo, o forse la sua solitudine riusciva a stemperarla meglio, confondendone i contorni nella profondità del silenzio che c’era intorno.
Quella però non era una notte come le altre. L'auto sfrecciava più veloce; docile ai suoi comandi scivolava con leggerezza sul fondo reso più levigato da una pioggia sottile che aveva rinfrescato l'aria afosa di fine Agosto.
La sua mente aveva faticato a raggiungere quella pace che i viaggi notturni avrebbero dovuto darle; era come tesa, in ascolto, a percepire qualcosa, un presagio forse, che i sensi anestetizzati dalla stanchezza e da una strana, ma sempre benvenuta tristezza non avvertivano.
Era intanto giunto sulla sommità di una salita e davanti a lui si srotolava un lungo pendio, un rettilineo di mezzo chilometro, tra due schiere di platani, che gli avrebbe dato la possibilità di accelerare quel tanto necessario per affrontare la curva che veniva subito dopo con il pizzico di oscuro pericolo che costituiva la parte essenziale della vita di un Re delle fate.
A metà discesa, quando fu certo di mantenere una velocità consistente, spense il motore e i fari; quindi si immerse nel regno della luna d'argento, come chiamava quella zona franca che col tempo aveva costruito tra la sua mente e il mondo esterno.
Arrivato alla curva vide la luce.
Fu un lampo, un istante; l'auto rimbalzò contro un platano, si girò, invase la strada, si volse di nuovo, piroettò come una danzatrice impazzita e, infine si schiantò contro un secondo albero.
Ora regnava soltanto la muta luce delle stelle dell’Orsa maggiore.
- Sto bene - pensava.
- Ora mi alzo, mi rimetto al volante e torno a casa - .
Qualcosa, un pensiero remoto, invase la sua mente con la forza di una folla eccitata.
La luce che aveva visto.
Riuscì ad alzarsi. Un rivolo caldo scendeva lungo la tempia; vischioso.
Sentiva i capelli bagnati del proprio sangue, farsi più duri, incollandosi gli uni agli altri.
La luce ora gli pareva più accesa. Era difficile riuscire a tenere gli occhi aperti. Gli ricordava la scena di un film che aveva visto anni addietro. Una stanza, un bambino, e una luce accecante che filtrava da una porta.
Poi il bambino, se non ricordava male, aveva aperto quella porta. In quell’istante decise che anche lui voleva farlo. Voleva vedere quello che il bambino aveva visto.
Dalla luce, dentro alla luce, apparve qualcosa.
All'inizio non riuscì a percepire cosa, poi si accorse che era un uomo, o meglio, qualcosa che di un uomo aveva le sembianze. Appena fu a pochi passi da lui dovette però ricredersi: quell'essere non aveva nulla di umano.
Era un angelo forse, o un extraterrestre, oppure un folletto evocato, chissà come, dalle sue fantasie.
Era alto come lui, gli occhi due fessure di fuoco, il corpo avvolto da una strato di luce opalescente, gialla e argento.
Cominciò a parlare, e la sua voce era musica, era il suono delle arpe e il ronzio delle api in un giorno d'estate cuciti insieme, era il silenzio dei mantra tibetani, il canto delle donne che mietono il grano, le urla dei bambini all’uscita da scuola.
Erano venuti per lui, stava dicendo, perché con loro avrebbe visto la luce e, finalmente avrebbe capito e trovato la pace che cercava.
E mentre ascoltava vedeva sbocciare i fiori e, inebriato dai loro profumi assisteva a mille metamorfosi del suo interlocutore.
Ora era un angelo, ora un demonio, una fata, un marziano, e poi Puck il folletto, e poi Pan con il flauto e le gambe di capretto, e Oberon in persona, e infine il suo doppio, un altro se stesso che parlava a lui come si parla alla propria immagine riflessa in uno specchio.
Erano venuti per lui, e lui doveva partire con loro, il suo doppio avrebbe preso il suo posto sulla terra, - Come nei film anni cinquanta sui marziani -, pensò divertito.
Cosa voleva fare? Cosa, se non andare.
Si diresse così verso la luce che ora si faceva più bianca e invitante, mentre il suo doppio, colui che era un Dio e un folletto insieme, prese il suo posto accanto a ciò che rimaneva dell'auto.
Riuscì a malapena a vederlo, mentre spariva nel mondo della luce, con il capo reclinato in una pozza di liquido scuro.

Chiunque l'avrebbe scambiato per lui.

frammenti

2005-07-29T11:03:00.000+01:00

come frammenti di vetro
come lame d'acciaio tagliente
la magrezza dell'infante sguardo mi trafigge;
il dissolto sorriso come fumo
la bocca mi riempie ed i polmoni
lasciando l'amaro desiderio
di un'altra boccata dell'annunciata morte

sfogo

2005-07-22T14:36:00.000+01:00

quello lo sfogo
quello il suo trans virtuale
la spada e lo scudo
il volo solitario
su cui riconverge il pensiero tardivo
di un sorriso rimandato a domani
alle mani di un do'
che risuona stonato
come arti ritratti nel gesto del dare

07/07

2005-07-07T20:49:00.000+01:00

Floating down through the clouds
Memories come rushing up to meet me now.
In the space between the heavens
And in the corner of some foreign field
I had a dream.
I had a dream.
Good-bye max.
Good-bye ma.
After the serng slowly to the car
And the silver in her hair shines in the cold november air
You hear the tolling bell
And touch the silk in your lapel
And as the tear drops rise to meet the comfort of the band
You take her frail hand
And hold on to the dream.
A place to stay
Oi! a real one ...
Enough to eat
Somewhere old heroes shuffle safely down the street
Where you can speak out loud
About your doubts and fears
And what’s more no-one ever disappears
You never hear their standard issue kicking in your door.
You can relax on both sides of the tracks
And maniacs don’t blow holes in bandsmen by remote control
And everyone has recourse to the law
And no-one kills the children anymore.
And no one kills the children anymore.

The Gunners Dream - Pink Floyd

il bambino

2005-07-03T10:40:00.000+01:00

occhi di cervo spauriti
fragile filo d'erba
sottile ricordo d'ammorbidente
e l'incerta certezza
di un futuro abbraccio

fuga

2005-06-30T12:46:00.000+01:00

lasciami correre salvo
lungo gli ignoti camminamenti delle ciglia
verso la curva imbronciata delle labbra
fino alle piste battute del petto;
lungo la schiena,
fredda e piagata,
dalle natiche asciutte
alle caviglie sprezzanti
fino ai piedi venerati
e' la mia corsa fuga senza meta
?

incontro

2005-06-09T19:41:00.000+01:00

soffia un vento anomalo stasera
osservo dilaniato il bianco che sovrasta
un bacio un'alito un sorriso

anne

2005-06-08T21:32:00.000+01:00

una delle prime immagini cinematografiche che ricordo e'
quella di Anne Bancroft in "Anna dei Miracoli".
I suoi occhi neri, i suoi modi bruschi e al contempo dolcissimi.

su marte

2005-06-08T10:35:00.000+01:00

...oltre le nuvole...o se possibile ancora piu' su...

Marte - Valles Marineris

animula

2005-06-07T20:27:00.000+01:00

Animula vagula, blandula
hospes comesque corporis,
quae nunc abibis in loca
pallidula, rigida, nudula,
nec, ut soles, dabis iocos.

Publius Aelius Hadrianus (76-138)